La común historia del que no es feliz.

Erase él uno más entre mucha gente,

Que vivía de vaso en vaso

Persiguiendo sueños escasos.

Contaba silencios entre palabras

Para tener bien medida

Su mirada

Perdida.

Erase él un común ciudadano,

Que reía con lo mundano

Y disfrutaba con lo cotidiano.

Paseaba acompañado

Y temía que le cogiesen de la mano.

No es porque no le gustase

Es porque temía que se acabase.

Le gustaban los abrazos,

Esos que surgen en un segundo

Y se hacen muy profundos.

Le gustaba que le sonrieran,

Y que con los ojos, le quisieran.

Erase él de los que siempre tienen prisa

Pero también

De los que se detienen si viene brisa.

Soñaba él con una sola sonrisa,

Que lo visitaba noche y día,

Estropeando su caligrafía

Y haciéndole escribir mala poesía.

Vivía en los bajos de un puente

Para recoger los suspiros que tira la gente

Y alimentar a su corazón

Que palpita de pura desolación.

No era infeliz

Pero a veces tenía un desliz

Y entre sus sueños

Se colaban lágrimas de empeño.

Reía, sí

Pero sólo porque si no, no vivía

Y morir era algo que aún, no quería.

No era él el más feliz de por aquí

Y sin embargo

Cada noche en su letargo

Recitaba viejas canciones de amor

Para adormecer a su corazón

Con un poquito de dolor…

Y al dormir,

Su corazón, ansioso por latir

Lo enviaba lejos muy lejos

A terminar sueños incompletos.

-Karen Acuña-

¿Qué?, Karen.

Destino: "Aún Hay Tiempo # 31"

Supongamos que ha pasado mucho tiempo, y, entre las muchas cosas que se han inventado, logran un método para viajar en el tiempo…

Yo sólo enviaría una cosa…

   Querida yo:

No te pregunto cómo estás, porque sé que siempre contestas igual (no es que mientas, es que ni tú misma te aclaras).

Primero que nada, decirte que no estoy mal, que no era para tanto…

Ahora: pasemos a lo importante. ¿En qué pensabas cuando pensabas así? Y sabes a lo que me refiero, conmigo no tienes secretos, a mi no puedes mentirme.

Quiero que sepas una cosa: la cobardía no es tu problema, tu problema es la falta de fe. Eres demasiado negativa (no, no se llama “ser realista”, que sé que lo estás pensando, te conozco). Sé que es difícil, pero te recomiendo que dejes de pensar así.

Ahora me gustaría hablarte de algo: si alguna vez te pasa por la mente dejar que tu lado más frío e insensible tome las riendas, no lo permitas; porque eso hará que estalles (como una estrella cuando muere) en el momento y lugar equivocado (hazme caso, lo sé). En el fondo, tú y yo sabemos que lo frío no nos gusta.

Decirte que no tengas miedo y que vivas (no como debería ser) sino como más te guste, vive sintiendo que haces las cosas bien, aunque no sea así.

El objetivo principal de esta carta es decirte una cosa: ¡Por Dios, deja de vivir en tu mente! Deja de sonreír cuando no quieres, de mentirte, de callarte, y sobretodo deja ya de no escucharte.

Te digo un secreto: lo lograrás.

PD: Ojalá me hagas caso ahora, así nos evitamos cosas innecesarias.

Te quiere… tú. 

Enviado, Karen.

Escribir por escribir.

Sólo escribo porque me apetece, no porque tenga algo que decir, ni por saber de alguien que lo leerá…  

No suelo escribir así, sin pensar lo que voy a escribir. No tengo una idea, ni estoy encaminada, sólo escribo *pequeña pausa* para mí.

¿Y qué puedo decir? Nada que os interese –minúsculo grupo de personas que me conocen, dentro de la pequeña porción de gente que me lee­–, os lo digo de verdad… ya podéis ir dejando de leer.

Retomo mi pregunta: ¿qué puedo decir? Puedo decir que no he escrito más poesía porque me da miedo (poquito) ponerme a escribir. Ahora es cuando debería darle a la tecla de borrado y eliminar esa última parte *pienso*. Pero he decidido (desde hace un tiempo) que no me quitaría libertad de poner nada por escrito, al fin y al cabo “¿qué más os da?”

Podría estar aquí durante mucho mucho tiempo, pero tampoco es plan que si alguien (tú) me lee se aburra (que lo hará. Es lo peor que he escrito, porque, en cierto modo: no he escrito nada.)

Para que esto no sea una pérdida total de (tu) tiempo… me detendré un segundo a pensar en algo que (te) pueda decir.  Nada  *pienso* Eso es lo que diré: Nada. *Pausa, pausa, pausa* Ahora lo explico:

Digo Nada porque suena mejor que Todo… porque Todo incluye todo lo malo. Y Nada es un misterio… *observo tu expresión* De acuerdo, puede que sea una tontería. Digo, nada.

He cometido un error.

*Silencio prolongado*

¿Quieres saberlo?

*Asentimiento*

No te lo diré.

*Asentimiento*

Bueno, está bien… le he dado al ON.

*Mirada de reproche sentido*

Lo sé… Ahora mismo le doy al OFF.

Adiós.

PD: Nada.

Sin decir nada, Karen. 

NO.

No nos conocimos nunca,

Ni tampoco nos cruzamos la mirada

Bajo alguna noche estrellada.

No hablamos jamás de cosas importantes

Ni malgastamos segundos de nuestra parte

En soltar palabras escasas de arte.

Aunque quisimos fingir que nos veíamos,

Que no nos huíamos,

Y que al menos un poco reíamos…

Ambos sabemos que nunca supimos

Si la presencia del otro percibimos.

No perdimos tiempo entre canciones

Ni entre versos que al corazón enamore.

Tampoco entre rosas y velas

En alguna noche de cena.

No caminamos tomados de la mano,

Compartiendo el suelo sobre el que andábamos

Ni con sigilo pretendíamos que nos acercábamos.

¡Qué no! No nos miramos fijamente

Ni siquiera para hablarnos cruelmente

Y decirnos cosas que al corazón ahuyente.

No pensamos en dejar de decir “no”

Ni en inventar falsas frases de amor

Que lograran robar a la luna un resplandor.  

No  consta en mis papeles

Dato alguno de que alguna vez existió alguno

Que con sus ojos anularme pudo.

Tampoco consta en mis pulsaciones

Que amor y valor tenías como aficiones.

No hubo nunca un tal vez

Ni un te quiero al amanecer,

Ni sonrisas tontas que hacen enloquecer,

Ni susurros quedos que conceder.

No fui nunca testigo

De algo que, sin motivo

Me animara a cometer desvío.  

No juraste ni una sola vez

Que era verdad, que estaba al revés.

Y no te importaba si no creía

Que los nuestro era mentira.

No llegará esto a tus ojos,

A tus mieles paradojos…

Pues resulta que nunca nos conocimos

Y ni tan siquiera lo quisimos.

-Karen Acuña-

Lo no dicho, Karen. 

Perfección argumentada.

Ajá, ya sé que no existe… ¿Y qué?

Si la perfección existiese… sería… ¿cómo sería?

Me gustaría que fuese persona: el aspecto da igual, pero los ojos… los ojos tendrían que tener escrito “No tienes ni idea de lo que estoy pensando.” Los ojos serían lo más importante, sí; el color es lo de menos: que sean del color de las palabras, con un tono poético y melancólico, pero sin dejar de ser sonrisa. Su voz sería rasgada… con dejes de querer gritar cuando no se puede.

Perfección tendría que saber de todo un poco, para que las palabras no se le acabaran nunca. Tendría un corazón especial: con opción a remplazo en caso de daño. Y así funcionaría:

Perfección no carecería de problemas, aunque no le afectarían en absoluto.

Sentiría, sí. Sentiría todo lo que se puede llegar a sentir, pero no serían sentimientos irremplazables (y los podría desechar con toda facilidad.)

No digo que sea de hielo, ni que sea roca… (Eso es lo peor: porque el hielo y la roca, cuando se rompen, y sus trozos se dispersan, no se pueden volver a juntar)…digo que sabría pasar de página. No viviría atrapado entre las páginas del calendario.

Y he ahí la clave de la perfección: dominarte. Darle al off y que funcione, que funcione de verdad. Ser capaz de controlar tus pensamientos.

Todo (cuando digo todo, me refiero a ese pequeño detalle que no te deja en paz) está en la mente. Y con esto quiero decir que… La principal cualidad de Perfección sería dominar sus pensamientos.

-          Es imposible.

-          Un poco, pero no es imposible del todo. Porque no existe nada absoluto.

-          La gente no cambia.

-          Ya lo sé…

Si Perfección existiera, sería perfecto.

No intentéis ser perfectos… que no os saldrá bien (hacedme caso).

Podéis controlar vuestro pensamiento: todo es práctica.

-Le doy al off- (pienso)

Dominaros, Karen.

Querido tú:

Querido tú:

Debería dejar de escribirte

De pensar, de soñar, de vivirte.

Debería hacer como las piedras

Y estando fría, dejar que me muevas…

Debería, siendo roca, sentir mejor cuando se toca

O cuando no se toca, saber abrir la boca

Y cuando el silencio quiera salir, dejarlo existir

Que nada malo hace, sólo obliga a que me acorace.

Debería soltar la tinta, e intentar otra cosa distinta

Que no implique andar con fintas, ni tampoco con despintas.

Debería dejar de escribirte

De dormir, de volar, de no prescindirte.

Como las insensibles rocas, debería

Hacerte un silencio, una agonía.

Debería no tenerte tatuado en los párpados

Pues para borrarte ya no hay fármacos.

Debería de deber muchas cosas

Y cuando hago cuenta de las rosas

No tengo más que las espinas que destrozan

Mi corazón, cuando lo rozas.

Debería, en este momento, importarme lo que escribo

Pero, la verdad es que quizás lo hago sin motivo.

No es demasiado tarde, a estas horas de la noche

Cuando he decidido poner todo por escrito.

Que sepas que esta carta, que no vale ni media cuarta

Fue escrita con feos indirectos a tu precioso paseo,

Por mi mente, de mis miles de falseos.

Que sepas que en cada palabra que escribo

Hay una sola cosa que te digo

Y ahora digo: no es ningún castigo

Que ya no pueda estar contigo.

Que sepas que estaría toda la noche y parte de la mañana

Escribiéndote y dejándome llevar por malas mañas

Hasta que vengas con tus alimañas,

Que ya para nada me extrañan,

Y hundirme en mis musarañas…

Que sepas que sé que debería de dejarme de alegorías

Y llamar a las cosas por su nombre, sí, debería

Pero eres un pronombre, y sería una tontería.

Debería ir dejando esta nota

Que, aunque es para ti, no se nota.

Debería ir pensando donde dejarla

Para que, sin dejar de mirarla,

Nunca la leas

Y así yo muera.

Marcho a hacer algo mejor

Que escribir estúpidos versos que ni son de amor

Que no tienen valor

Y ni siquiera salen del corazón.

Son de estas cosas que te salen sin voz

Y cuando quieres darte cuenta

Suspiros llevas más de cuarenta

Y en medio de la afrenta

La luz buscas a tientas.

Debería de despedirme

Digo que debería ser firme.

Me marcho a soñar, cariño

Y con un guiño

Te dejo un beso

Confeso

E infirmo:

Yo.

-Karen Acuña-

Lo infirmo, Karen. 

Puesta de Sol.

Sucede la típica huída del tímido sol, cuando la luna, alegre y extravagante, hace acto de presencia. Siente tanta vergüenza ante tal acumulación de perfecciones que su piel se colorea de un fulgurante rosado. Poco a poco va bajando la mirada, sintiendo que, a cada soplo de viento que las nubes la acercaban, se hacía cada vez más y más insignificante. Sol, que tenía fama de rey, de alegrar días de primavera, de descongelar helados corazones, de ser Felicidad, y de ser arrogante en toda su grandeza y redondez, se sentía pequeño ante ella.

Luna, sabiendo los colores que provoca en Sol, quiere (unos días y otros muchos no) pintarse de amarillos románticos y, haciéndose la tímida, mirar por entre las nubes. Como otros muchos no: a veces, se hace la dormida y lo escucha reír. Y a veces se hace la misteriosa, y sólo le muestra su lado más bonito (Sol sabe que los dos, lo son). Luna, que no es tan fría ni perfecta como cree Sol, cuando quiere llorar, nos da la espalda y se hace llamar Nueva. Pero, haga lo que haga ella, Sol siempre se termina por ir, lo puede su belleza; y tímido: huye entre sus calores. Le deja el cielo (inmenso y con estrellitas incluidas)  para que esté cómoda y lo embellezca con su presencia. Él no quiere estropearlo con sus punzantes rayos de luz, que evocan al ruido y al desorden. Él quiere que sus pequeños rayitos brillantes atraviesen las nubes y lo saluden desde arriba.

En su huída, cuando por fin desaparece del todo por entre los finales del oeste, y se esconde bajo el horizonte… sueña que el día no llegará, y que ella, hermosa, en su cielo siempre va a estar.

-Karen Acuña-

Entonces el sol se pone, Karen.