La común historia del que no es feliz.

Erase él uno más entre mucha gente,

Que vivía de vaso en vaso

Persiguiendo sueños escasos.

Contaba silencios entre palabras

Para tener bien medida

Su mirada

Perdida.

Erase él un común ciudadano,

Que reía con lo mundano

Y disfrutaba con lo cotidiano.

Paseaba acompañado

Y temía que le cogiesen de la mano.

No es porque no le gustase

Es porque temía que se acabase.

Le gustaban los abrazos,

Esos que surgen en un segundo

Y se hacen muy profundos.

Le gustaba que le sonrieran,

Y que con los ojos, le quisieran.

Erase él de los que siempre tienen prisa

Pero también

De los que se detienen si viene brisa.

Soñaba él con una sola sonrisa,

Que lo visitaba noche y día,

Estropeando su caligrafía

Y haciéndole escribir mala poesía.

Vivía en los bajos de un puente

Para recoger los suspiros que tira la gente

Y alimentar a su corazón

Que palpita de pura desolación.

No era infeliz

Pero a veces tenía un desliz

Y entre sus sueños

Se colaban lágrimas de empeño.

Reía, sí

Pero sólo porque si no, no vivía

Y morir era algo que aún, no quería.

No era él el más feliz de por aquí

Y sin embargo

Cada noche en su letargo

Recitaba viejas canciones de amor

Para adormecer a su corazón

Con un poquito de dolor…

Y al dormir,

Su corazón, ansioso por latir

Lo enviaba lejos muy lejos

A terminar sueños incompletos.

-Karen Acuña-

¿Qué?, Karen.