Va siendo hora.

Hace tiempo era el momento idóneo, pero miedo. Y ya va siendo hora de decir la verdad: sí.

No todo lo que hago tiene un por qué; pero sí todo lo que no hago. Son razones potentes y....
Mi alma irascible funciona como y cuando le viene en gana. La concupiscible siempre está atenta, tiene más ganas de vivir que yo misma.
Va siendo hora de tomar el control estando sobria, de abrir los ojos bajo el agua y dejar de pedir deseos a estrellas fugaces. ¿Va siendo hora de escribir con sinceridad? Dímelo tú, que mis principios son la mentira y el deseo.
En fin, es hora de cambiar. De prenderle fuego a mis estúpidos ideales y darme cuenta de una vez por todas que nunca tuve razón en nada, que llegué tarde a todas las épocas de mi vida.... Y que tú llegaste demasiado pronto.
Recuerdo cuando escribía poesía y me hace gracia. Já. ¿De verdad sentía todo eso, de verdad salía solo y sin inspiración? Creo que, en el fondo, os mentía un poquito. Je.
De pronto empecé a escribir incoherencias. A veces ni yo misma me entendía, pero ansiaba que intentaras entenderlo, que lo entendieras y que vinieras corriendo a contármelo al oído, cual secreto.
Y aquí acabé. Muerta; procurando que la rabia haga surcos entre las letras y que no haya el más mínimo rastro de la poesía que alguna vez escribí. No me apetece otra cosa que no sea odiar, pero ni de eso soy capaz.
Va siendo hora de escribir de otra manera.... pero ya no sé si me apetece decir algo, callarlo, o insinuarlo.